NAQUELE TEMPO (8)

                                             Hugo Martins

          Boquinha da noite... Os últimos raios do sol salpicavam de tons fulvos a vegetação estorricada, estertorando por trás dos serrotes que circundavam a cidade. Os sinos bimbalhavam, bois mugiam, pessoas caminhavam cabisbaixas e sem pressa em consonância com o final da tarde pachorrenta e melancólica. Nas calçadas, apareciam as primeiras cadeiras, prenunciando conversas, entrecortadas, vez ou outra, por uma rodada de fumegante café, cujo olor anunciava ter sido torrado e pilado em casa.

          Logo, o ritmo das cadeiras de balanço animava a roda, espécie de parlamento interiorano, cujos membros eram sobejamente versados na arte de falar da vida alheia. Naquele tempo, não havia televisão, apenas um rádio, coisa rara e privilégio de alguns, levava às gentes o que ia pelo mundo. O bom mesmo, depois da novela, era conversar na calçada sob a frescura do vento frio que soprava da serra e o entrecortar das badaladas do sino da igreja matriz, anunciando as horas.

          Naquele tempo, Dona Amélia, senhora apreciadora de conversas, costumava receber os amigos para a prosa, cujo teor ia do suicídio de Vargas aos mais comezinhos episódios do cotidiano.

          Certa feita, em meio à algaravia, Seu Urbano, que se pronunciava Urubano, no evolver da conversa, pôs as mãos em concha, soltou um largo bocejo, deu boa-noite e, quando se levantava para ir embora, ouviu da dona da casa: “tá cedo, seu Urbano”. O velho sentou-se. Eram vinte horas. O sino badalou anunciando a hora seguinte. Seu Urbano, agora decidido, soergueu-se e, quando ensaiava mais um boa-noite, ouviu novamente um “tá cedo, Seu Urbano!” O velho sentou-se, recebeu a xícara de café, sorveu-o vagarosamente e, pegando o fio do assunto, animou-se e não mais deu bolas aos sucessivos e compassados toques do sino. Algumas pessoas começaram a se retirar, davam seu boa-noite e se embrenhavam na escuridão. Naquele tempo, as lâmpadas da cidade se apagavam às vinte e duas horas. Eram alimentadas pelo motor da prefeitura, pois a energia de Paulo Afonso ainda não existia para aquela gente. Uma a uma as pessoas se iam retirando. Dona Amélia já olhava, desconfiada, de um lado para o outro. Seu Urbano continuou puxando assunto e já não mais esperava, pedia, vez e outra, mais uma xicarazinha do bom moca, agora já morno, enquanto se embrenhava numa fieira de assuntos para espanto de Dona Amélia. Esta conhecia de cátedra a impertinência daquele senhor sisudo e encanecido, cujos atos insólitos faziam rir a todos. A boa senhora recorreu ao último apelo: abriu largamente a boca, enfileirou três longos bocejos. O relógio anunciou a primeira hora da madrugada. Seu Urbano, estoicamente, acomodado na cadeira, balançava-se pra lá e pra cá sob o olhar incrédulo daquela senhora. Esta, não mais suportando, criou coragem e, recorrendo ao último argumento, disse: “Seu Urbano, vá “s´imbora!!” Boca, para que falaste? Seu Urbano, ainda sentado, disse sonoramente:

          _ “TÁ CEDO, MÉLIA” – e por lá ficou...

          Bons tempos aqueles.