AS HIENAS ESTÃO DE VOLTA

                                                                                                          Hugo Martins  

         A toda hora elas nos abordam. Seus rostos risonhos, estampados em fotos coloridas nos comovem; seus nomes, garatujados em paredes e muros nos enchem os olhos; seus teatrais discursos nos divertem. Elas estão soltas, de patas estendidas a angariar o que o cidadão não deve vender: o voto, essa arma democrática tão mal digerida por quem vota e por quem é votado.

           

Com efeito, é comovente o ar de felicidade e confiança que emana do semblante hipócrita de cada uma delas. Quem não vivesse neste país de contrastes leria naquela carantonha de aura simpática veladas intenções de indescritível vontade de encontrar mudanças (palavras de largo uso entre as hienas). Seus nomes, acompanhados de número, sujam a cidade, tornam-na mais sombria e parecem nada dizer, a não ser que uma hiena está pretendendo persuadir o transeunte de que ela, por pertencer a um partido, é um bom partido. Seus sermões monocórdios, com gosto de mesmice, são uma torturante cantilena, salmodiada de promessas vãs e mendazes, cujo tema não muda. As notas são: melhorias na saúde, na educação, na segurança e outras baboseiras de mesmo naipe. É a tagarelice sempiterna de quem, aparentemente interessado em servir, trai-se, pois, por questão lógica, se o “munus” não fosse remunerado, a maioria cedo bateria asas... Basta ver que o só ato de trabalhar um só dia numa das Juntas Eleitorais, recolhendo votos, amedronta o mais bem-intencionado dos homens...

            No Eclesiastes, livro atribuído a Salomão, há uma frase lapidar que denuncia serem os mesmos homens e mundo: nihil novi sub sole (nada de novo sob o sol). Só os filósofos, santos e sábios permanecem indiferentes, pois conhecem aquela verdade e conhecem outra mais contundente ainda, também inserta naquele sábio livro: vanitas vanitatum et omnia vanitas (vaidade das vaidades e tudo é vaidade). Na verdade, as hienas só olham para o próprio umbigo e para o próprio bolso. Alcançado seu objetivo, alcandoram-se no seu ilusório poder e esquecem o risonhamente prometido.

            À desfaçatez de cada uma delas, nosso desprezo e, por via de conseqüência, nosso voto. Digamos NÃO no próximo pleito eleitoral com a anulação do voto. Afinal, por que perder tempo?  Mudam-se as máscaras, mas todas as hienas são iguais. E todas as tocas estatais também são as mesmas. Ou, como diz a sabedoria popular: só mudam as putas; o cabaré continua o mesmo.

             

PINÓQUIOS VIVOS E REDIVIVOS

                                                                      Hugo Martins

            O projeto é simples: registrar, não à moda diário, mas com a feição de texto memorialístico, passagens de minha estada no mundo quando menino de calças curtas e suspensórios, vivendo em Itapipoca até os dez anos de idade.

            Já ensaiei publicar em meu blog (o Face é só espaço motivador) vinte textos com sabor de relembranças, aos quais atribuí o título Fiapos da Memória. Há tempos espero o espírito engravidar para continuar a produção, levando em conta, agora, a cidade de Fortaleza nos inícios de minha adolescência. Sim, espero, com paciência e fleuma bovinas, mas continuo estéril. Enquanto isso, vou garatujando as páginas recorrendo àquilo que vejo no mundo, sobretudo no que tem ele de tragicômico e mentiroso.

            Embora entregue a uma infrene atividade intelectual nesses dois últimos meses, não consigo fugir ao mundo e a seu espetáculo. Às vezes, quando intento recrear o espírito vendo algum filme no NETFLIX, dou uma olhada na programação televisiva e, fatalmente, vejo-me tomado pelas emoções da propaganda eleitoral gratuita. Não me contenho e a ela assisto a ver os discursos e falas, procurando desencavar nelas as intenções nobres dos candidatos. As performances são dignas de atores que cursaram o Actors Studio, por onde passaram Marlon Brando, Paul Newman, Sal Míneo e tantos outros atores hollywoodianos de reconhecida nomeada. As figuras são engraçadas, bisonhas, divertidas...

            Uma senhora loura, de cabelos bastos e escorridos nos ombros, com ar de adolescente protagonista de comédias românticas em filmes melosos, aparece com largo sorriso, lembrando já ter administrado a cidade por duas vezes e dizendo que quer mais. Ela quer cuidar das pessoas. Bonitim mermo. Naqueles oito anos, ela parece não ter conseguido fazer lá grande coisa, pois quer mais quatro para continuar a fazer o que mesmo?

            Um sujeito, com ar de rapazola, aproveitando-se da violência reinante aí às nossas fuças, bem como da incompetência do poder público para lidar com o problema, monta no discurso do “combate à violência” como se esta pudesse ser eliminada com a recorrência à pleonástica violência pela violência. Pensar por aí é patentear despreparo por carência de reflexão científica. Onde anda a Sociologia? Onde andam os educadores? Por que não recorrer às universidades, lugar de pensamento? Não bastam quartéis e tropas na rua. Sempre que me vem ao pensamento como a Alemanha, a Itália e o Japão saíram da Segunda Guerra Mundial, lembro que o remédio que soergueu essas nações foi a alocação de muitos e sobejos recursos em prol da educação. Aí está, argumento batido, discutido e sempre lembrado. Mas sempre tão esquecido e desprezado. Quer dizer, o discurso do rapazinho é ingênuo porque sustentado na evidência de que o povo crê piamente nas soluções arrotadas com cheiro de coronelismo ultrapassado. Cheiro de caserna ainda faz mal ao povo brasileiro...

            Depois, um baixote, com ar de Dr. Silvana (inimigo do Capitão Marvel), com a cabeça lembrando um queijo coalho recém-saído da prensa, de fala melíflua, recorre ao mesmo discurso de que vai continuar o que vem fazendo pela mobilidade urbana da cidade, afora a intensificação da iluminação. Seu vice, sujeito useiro e vezeiro em candidatar-se e sair vencido nas disputas municipais, também tem o vezo de recorrer ao argumento do combate à violência pela violência. Uma ocasião, candidatando-se a governador, empunhava a frase sábia e inteligente de que “combateria a violência com uma 45 na mão e um 38 na outra.” Lengalenga, conversa fiada, mesmice discursiva.

            Estes e outros de menor expressividade partidária nunca põem às claras a preocupação em voltar-se para outros dois problemas básico que deveriam figurar como matéria principal de suas falas: a educação e a saúde. Não só como alusão, mas pondo na mesa os projetos de como priorizar e fazer alcançar os objetivos neles descritos. Pouco adianta desejar “cuidar das pessoas” tomando a locução apenas como apêndice de má e repetida retórica.

            Quando qualquer cidadão faz observações críticas à atuação dos políticos partidários por ocasião da campanha eleitoral, visando ao atingimento de um cargo eletivo, alguns filisteus hipócritas desencavam um argumento cretinoide, sacando estas sábias palavras: “por que você não se coloca no lugar deles e faz o que você mesmo propõe?” Argumento simplório, que não enxerga a questão do talento. São poucas as pessoas que ostentam alguma vocação para performances teatrais. Estas ficam para os caras de pau, aqueles de fala mansa e sorriso fácil. Para aqueles que, em campanha, bebem cachaça com o povo ao pé de balcões, colocam nos braços crianças humildes, maltratadas, encardidas e catarrentas. É tarefa hercúlea para aqueles que, em desfile pelas ruas e praças, apertam, com asco, a mão calejada do povo humilde e, depois, de bem lavadas com sabão, nelas passam álcool. Enfim, o sujeito tem de ser senhor de traquejos mentirosos, apanágio de quem tem talento para embair, para mentir, para enganar. Passadas as eleições, babau: o pano cai, os atores e figurantes deixam a cena...

            Em verdade, em verdade, vos digo, diria o profeta: “Quando fordes tirar a barba, não esqueçais dessa sabedoria imorredoura: no lugar de passar loção pós-barba na cara de pau, passai ÓLEO DE PEROBA. É preciso coerência.

                         

           

           

            

SONHO SINGULAR

                                              Hugo Martins

Hoje tive um sonho pra lá de esquisito. É como se alguém tivesse ido a Monteiro Lobato, pedido uma pitada de pó de pirlimpimpim à boneca Emília e me houvesse, impunemente, jogado aos olhos. De repente, vejo-me no Rio de Janeiro, não o dos tempos atuais, mas o dos tempos idos, à época em que bondes, faetontes e tílburis cortavam a cidade, as mulheres desfilavam de vestido longo, leque e sombrinha, enquanto os homens, envolvidos na gravidade dos ternos, de mistura com a severidade da barba, do pincenê e da corrente do relógio atravessando, de um bolso a outro, o ventre encoberto pelo colete. Na Rua do Ouvidor, as pessoas se encontravam, as vaidades desfilavam, e a cidade respirava suas acontecências. Vejo, então, saindo de uma loja de bricabraques, um senhor de cabelos e barbas gizados pelo tempo. Pareceu-me familiar: ar aristocrata, olhar, a um tempo, franco e perscrutador, caminhava em direção a uma livraria nas proximidades. Caminhava de braços dados com uma mulher de feições senhoriais, de saias longas plissadas, blusa preta de mangas compridas, de longos cabelos pretos, penteados para trás em forma de trunfa, rosto limpo e colo ebúrneo. Não tive coragem de abordá-los. Esperei-os entrar na livraria e dela saírem...  Logo depois, tratei de entrar na livraria e perguntar ao livreiro quem era aquele casal. O senhor olhou-me e perguntou-me se eu morava no Rio de Janeiro. Quando disse que não, o senhor, atrás do balcão, não estranhou a pergunta e tratou de me falar do homem e da mulher que tanto encanto me provocou.

            - Aquela senhora é portuguesa da cidade do Porto, dona de invejável cultura humanística, bagagem de que, muitas vezes, se serve para orientar as leituras do marido e corrigir-lhe os textos. Trata-se de Dona Carolina Augusta Xavier de Novaes. Vive com ele há mais de trinta anos e tem, indiretamente, alguma participação na obra do marido.

Deixei o homem soltar a língua:

            - Ele, ainda menino, foi tipógrafo, profissão que lhe colou como sinete fatal, pois tinha de ser homem de letras, como é, e dos maiores. Aos vinte e cinco anos, já era jornalista de nomeada e, pode-se dizer, apropriadamente, era o verdadeiro polígrafo, pois militou em quase todos os gêneros literários. Publicou: romances, contos, crônicas, poesia, teatro, crítica literária e epistolografia (arte de escrever cartas). É escritor cuja preocupação é marcadamente voltada para a análise psicológica do personagem, não com a postura de um clínico ou terapeuta buscando soluções para as dores da alma, mas, antes, buscando deslindar os nós, os entraves, as máscaras, a mesquinhez, a hipocrisia e tudo aquilo que faz do homem um joguete do destino. Tal característica, muito presente nos romances ditos realistas e nos contos, também se entremostra com tinturas mais brandas em todo o resto de sua criação literária. Assim, a matéria tempo, o jogo frívolo da vaidade, a traição de princípios, o individualismo exacerbado, os amores tangidos pelo mero interesse e outras antivirtudes que fazem do homem um animal mentiroso e dissimulado, misturado no cadinho de uma linguagem límpida, enxuta e sobriamente correta, fazem desse senhor um homem de letras, cuja análise do homem e do mundo ombreia com as mesmas sutilezas literárias de Flaubert e Fiódor Dostoiévski...

            O homem continuou:

            - Ali vai ele com sua sisudez pesada. Por trás daquela gravidade e do pouco riso, está um homem grávido de sensibilidade estuante, que parece ter guardado todo seu amor só para aquela mulher... Ela tinha tanta certeza do ardente amor que o marido por ela sentia que, dizem os biógrafos, alimentava o desejo de que ele morresse primeiro, pois sabia que seu sofrimento (dele) seria insuportável. E tinha razão. Ela morre em 1904. Desde, então, Machado de Assis enfrentou um martírio. Dizem que ia ao túmulo de Carolina toda semana, e sempre levava um grande buquê de rosas que punha sobre a lápide. E definhou, definhou... Os problemas com a saúde se acentuaram, e veio a falecer em 1908.

            - Deixou para ela um soneto, que, ao aviso do poeta Manuel Bandeira, é uma das páginas mais melancólicas da literatura brasileira. Trata-se do poema A CAROLINA, em que Machado deixa como que registrado que a morte da esposa também foi, para ele, também, sua própria morte.

            Despertei do sonho. Mesmo que não costume lembrar sonhos, este se me revelou com uma nitidez que nem Machado explica, tampouco Freud.

            Tratei de transcrever o soneto. Ei-lo, explícito e sem enfeites:

                                                     A CAROLINA    

                                    Querida, ao pé do leito derradeiro

                                   Em que descansas dessa longa vida,

                                   Aqui venho e virei, pobre querida,

                                   Trazer-te o coração do companheiro.

                                   Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro

                                   Que, a despeito de toda humana lida,

                                   Fez a nossa existência apetecida

                                   E num recanto pôs o mundo inteiro.

                                   Trago-te flores, - restos arrancados

                                   Da terra que nos viu passar unidos

                                   E ora mortos nos deixa e separados.

                                   Que eu, se tenho nos olhos malferidos

                                   Pensamentos de vida formulados,

                                   São pensamentos idos e vividos.

            O poema traduz um compromisso. Um reconhecimento prazeroso. Uma oferenda, uma certeza e, por fim, reconhecida e irremediável perda. O tema grande se encontra no primeiro terceto: a morte na alma.

           

                                  

           

TEXTO (com alguma impressão de leitura)

                                                Hugo Martins

Página em branco. Tortura. Esterilidade absoluta. Nenhuma ideia. Cascavilho fatos presentes, tempos idos e vividos. Nada. Lembro-me de Drummond, que, refletindo acerca de esterilidade, dizia que, muitas vezes, o poema está vivo, pronto para ser parido, mas a mão teima em não escrever. Essa “luta vã com as palavras”, a que Gustave Flaubert chamou de “angústia da forma” e Olavo Bilac, no mesmo tom, intitulou um de seus poemas – Inania Verba – em português, palavras impotentes, também atinge prosadores. O escritor português, José Maria Eça de Queirós dizia reescrever uma página cinco, seis, até dez vezes. Na melhor biografia que já se publicou sobre Machado de Assis, obra de Raimundo Magalhães Júnior, escrita em quatro volumes, tivemos notícia de que o escritor fluminense, muitas vezes, acordava para consertar uma vírgula ou fazer algum reparo no texto já escrito. Creio que essas coisas, que lembram uma saudável obsessão, não só ocorre com escritores, mas com todos aqueles que se aventuram na busca de representar as coisas do mundo com a maior fidelidade possível. Mundo e palavra mantêm união inseparável, ideia acertadamente expressa no neologismo drummondiano: “palavramundo”. Quanta poeticidade encontrada... O casamento morfossemântico, que deu certo sem a aliança do hífen... Pois bem.

Aqui estava eu, matraqueando o teclado, perambulando no mundo das ideias e preambulando o texto a ver se encontrava algum tema para desenvolver. Nada de nada. No momento em que já ia desistindo, pululou-me uma ideia pescada de uma leitura que fizera acerca de crítica e historiografia literária. Com efeito, assustei-me quando o crítico deu um tropeção na leitura de um livro de Jorge Amado. Tenho especial estima por esse baiano, que escreve na língua boa do povo, entrelaçando lirismo doce com sensualidade e telurismo. Toda sua obra tem por cenário a Bahia de capoeiristas, de malandro e prostitutas românticas; a Bahia dos coronéis, das lutas pela terra, dos jagunços e das emboscadas.

Ora o crítico afirma, descuidosamente, que o romance Gabriela, Cravo e Canela envereda pelo picaresco e pelo sensual. Não é verdade. Em Dona Flor e Seus Dois Maridos, pode-se pescar uma boa dosagem de picaresco e de sensualidade a toda prova. Mas essa afirmação não deve ser aplicada àquele romance aqui referido. Na verdade, Gabriela, Cravo E Canela deve ser lido depois da leitura, por ordem, de Terras do Sem-Fim e São Jorge dos Ilhéus. Fazem parte do tema do ciclo do cacau. Se nos dois primeiros, a classe dos coronéis se encontrava no auge do prestígio e do poder; em Gabriela, Cravo e Canela, numa bela alegoria, recorrendo à mais fina expressão literária, Jorge Amado acentua a gradativa queda da instituição coronelística, da mesma forma que faz José Lins do Rego, no romance Fogo Morto. No escritor paraibano, a metáfora alegórica já se revela no título do livro. Engenho de fogo morto é o artesanal, o que só fabrica apenas rapadura, e, por injunção de novos sopros civilizatórios, cederá lugar á usina. Em Gabriela, Cravo e Canela há uma metáfora pesadíssima, anunciadora dos novos tempos: um coronel poderoso fora levado ao tribunal do júri e ali condenado por haver matado a própria amante... Em outros tempos era comum a absolvição, fundamentada no argumento de crime passional para lavar a honra... À frente dos negócios da usina, o administrador estudado, não mais o mandonismo autoritário do capitão ou do coronel de patente comprada.

 Momentos de sensualidade crua quase nenhum. O romance do turco Nacib com a cabocla Gabriela se torna na obra elemento para manter o leitor preso à narrativa, porque o ponto fulcral da obra é, exatamente, assinalar as transformações por que passa o país. Embora publicado em 1958, a obra retrata a Ilhéus dos anos 20, tempo histórico de mutações culturais e visível declínio do coronelismo e da sociedade patriarcal...

A duras penas... Se bom ou mau, saiu. Pessoalmente não gostei, não fiquei satisfeito. Vai assim mesmo. O importante é garatujar a folha de papel em diálogo com o mundo e suas variegadas nuanças.

Sigo o conselho do orador romano Cícero: “nenhum dia sem nenhuma linha”. Ou o de Drummond dado a sua filha Julieta: “escreva, escreva sempre, mesmo que não seja para publicar...”

Aí está...

REENCONTROS
Hugo Martins

Hoje à tarde, deambulando pelo bosque Moreira Campos, do Curso de Letras, aguardando o início da aula de língua latina, degustava, em pé, junto à banquinha em torno da qual havia outras pessoas, um copo delicioso de um café “preto como o diabo, quente como o inferno e doce como o amor”. As comparações aspeadas, advirto, não são minhas, mas do teatrólogo Joracy Camargo. Faço a ressalva porque alguém pode ver na coisa alguma manifestação de preconceito. Sim, porque se se tivesse usado “branco como o diabo”, fugiria àquela pecha. Muito engraçado. Pois bem, tomava eu meu quotidiano e vespertino cafezinho, quando sinto nas costas uma leve batida, acompanhada de uma espécie de apelo “e aí, Hugão”? Conheci-o pelo tom forte da voz e pela pancadinha com gosto de amigável carícia. Virei-me, lá estava ele, sorriso emoldurado pelos bastos bigodes e aquele olhar sereno de quem faz pouco caso das mesmices do dia-a-dia. Há tempos não via meu estimado amigo Ridendo Sic. Com ele sempre aprendo alguma coisa, venha ou não esta “alguma coisa” vestida da ironia que lhe é peculiar.
Afastamo-nos e saímos caminhando rumo a um barzinho próximo, ali na Av. Treze de Maio, onde se pode beber uma boa cerveja gelada. E saímos a comentar o que vai pelo mundo. A conversa tinha que tocar num ponto fulcral: a literatura. Por coincidência das grandes, havíamos praticado a releitura de uma obra francesa e sobre ela tecemos alguns comentários. Deixando de lado o tema maior da obra, a questão da essencialidade do amor, Ridendo ressaltou que o livrinho, embora grande, virou moda entre pessoas que adoram que saibamos que elas gostam de lar, mesmo que não leiam porríssima nenhuma. Achei graça. E ele disse: “sim, Hugão, o Pequeno Príncipe virou piada quando alguém criou a história de que, quando uma dada miss disso ou daquilo, do Ceará, do Brasil ou do caralho, era entrevistada e lhe faziam a pergunta sobre sua obra literária preferida, fatalmente, respondia, na sua doce obtusidade: “o Pequeno Príncipe.” Continuou: “ora, nos anos setenta, um também francês, Maurice Druon, publicou O Menino de Dedo Verde, obra com gosto de otimismo barato, em que, em conflitos bélicos, ocorria a lógica dos canhões e vinha um tal menino a fazer dos dedos uma arma e disparar não projéteis, mas flores... Uma gracinha. As misses logo, logo, adotaram a moda de citar a tal romance...” O homem estava endiabrado. Deixei-o falar à vontade...Depois de outros comentários banais, sobretudo sobre as palhaçadas no teatro de nossas casas legislativas, logo mudamos a temática. Foi aí que aproveitei a deixa e pedi sua opinião sobre uma palavrinha antipática, hoje de largo uso, por conta das intragáveis olimpíadas, a tal “paralimpíada”. “Bastardia, subserviência, tola invencionice sem nenhum fundamento a não ser “entregar a alma ao estrangeiro”, render-se à sabujice diante daquele a quem o sujeito se julga inferior,” Eu disse: “homem, seja mais claro.” Ele não me fez esperar. “Hugão, é sabido que os doze deuses gregos habitam o Monte Olimpo e não O monte Limpo. A palavra Olimpíadas foi criada em alusão aos jogos em homenagem a Zeus, deus maior do Monte Olimpo, e não do Monte Limpo. Do ponto de vista da ciência filológica, não filosófica, duas vogais iguais que se entrechocam provocam o fenômeno da crase, como, por exemplo, em português, a palavra DOR é o resultado de um processo de mutação mórfica por que passou a palavra latina DOLOR, que evolui para a forma DOOR, com a queda do grafema L; depois, as duas vogais se fundem, resultando no termo vernáculo DOR. No caso do aborto “paralimpíada”, não poderia ocorrer o mesmo fenômeno, pois as vogais que se entrechocam são o A da preposição PARA e o O da palavra olimpíada. Não é possível a crase entre vogais diferentes. É aceitável a queda do A. Daí teríamos uma forma mais consentânea com a lógica da ordem natural das coisas, a grafia de PAROLIMPÍADA, forma perfeitamente aceitável e mais estética do ponto de vista gráfico.” Continuou em seu raciocínio lógico, não mais filológica, mas filosófico. “O problema é que foi parida de alguma cabeça quase estéril uma forma bastarda do étimo inglês “paralympic” e cruzaram com para(plegic, somado a (o)lympics , e, impunemente, suprimiram, repito, sem fundamento, o grafema O de OLÍMPICO, resultando o monstrengo gráfico que aí está.” Tudo isso é resultado de uma tentativa hipócrita de convencer o mundo de que o “humanismo”, o “amor ao próximo” e outras balelas da retórica vazia devem estar em evidência. E eu concordo com humanismo, com o amor ao próximo, deixando que os deficientes por natureza participem, à luz do pensamento do mestre Aristóteles, como desiguais sendo tratados igualmente, sem alardes, sobretudo de países em que o desrespeito aos direitos humanos é uma tônica sobejamente estampada nos noticiários que, mesmo desvirtuados, não têm como negar as evidências. Portanto, companheiro Hugão, o que não é admissível é emprestar, numa metáfora infeliz, “deficiências” filológicas às palavras. Elas, que refletem o mundo; elas que levantam o pálio dos humanitarismos estudados a fim de pôr em evidência “a vida como ela é.” Que o estrangeiro não meta o bedelho onde não deve.”
Ficou acertado que retomaríamos nossos encontros, interrompidos por algum tempo por injunções das traquinagens da vida, que tece encontros e reencontros que valem a pena. Sobretudo quando há coincidências de reflexões...

MODISMOS INTOLERÁVEIS
Hugo Martins
Sujeito chega e pergunta: “paralimpíadas está correto?” Que diabo de aleijão gráfico é este? – perguntei. "É palavra que designa as olimpíadas que têm por alvo os atletas que apresentam algum tipo de deficiência física, mas demonstram preparo para competir com seus pares". Democracia. Que coisa linda!! Um diabinho safado me sussurra nas oiças: “ que tem de bonito nisso?” Redargui: “meu caro, você não enxerga, na iniciativa, a lídima preocupação política em dar vez a todos”? O safado soltou um riso escarninho e completou: “isso me cheira a hipocrisia”. Por trás disso existem outros interesses escusos, o do lucro, por exemplo.” Respondi: “meu prezado, não vou discutir a questão porque, diabólico como você é, sempre vai enxergar algo de errado que é feito com tanta boa vontade pelos nossos abnegados homens públicos.” Agora ele explodiu numa gargalhada estentórea e argumentou: “ homem, se essa corja que aí está a dirigir o país estivesse movida pelo propósito de melhorar a vida de todos, faria uso mais sábio dos tributos que todos vocês pagam...” “Que fazem?” Lançam as patas, quais lobos vorazes, no erário, e repassam, para si e para os apaniguados, o produto da riqueza por todos construída, esteados em leis bastardas, criadas para eternizar a impunidade.” “ Assim não fosse, seria possível se promoverem olimpíadas voltadas para o essencial e não para o incidental, que põe em evidência o espetaculoso, montado na mentira e na desfaçatez cínica de quadrilheiros versados na arte de embair a todos vocês, os ingênuos, os sem imaginação, os sem estrela, os otários...” Dizendo isso, o pequeno demônio chispou e desapareceu numa nuvem de enxofre.
Isso se deu num átimo, pois fui como que acordado pela insistência do sujeito: “e então, que me diz da palavra referida.?” Acresci que nada tinha a dizer, pois sempre aparecerão linguistas modernosos defendendo que o preconceito linguístico é apanágio de quem não quer enxergar a língua por um prisma científico. O sujeito insistiu: “e sua posição?” Disse eu: “homem, para ser sincero, eu mandaria essa casta de linguista dona da verdade para “a puta que os pariu”. Não por impotência argumentativa, tampouco por carecer de base epistemológica (conhecimento científico). Digo alto e bom som: “paralimpíada é frescura de rabo, é termo inventado por algum imbeciloide que não tem o que fazer. Ele, para se mostrar diferente, utiliza o frankstein gráfico e, o que é pior, todo um rebanho de descerebrados o segue como carneirinhos bem adestrados. Repito: paralimpíada está errado.
Argumentos? Primeiro, não me consta que o Vocabulário Ortográfico da Língua Portuguesa, publicação da Academia Brasileira de Letras, registre a bastardia gráfica. Se o fizer, também incide em erro. Segundo, a preposição PARA, que ladeia a palavra Olimpíada, é a mesma que se coloca antes do radical da palavra literatura, por exemplo, resultando PARALITERATURA, isto é, significa “quase literatura.” Da mesma forma, no caso em comento, tem-se, por analogia, PARAOLIMPIADA, “quase olimpíada”. Terceiro, nenhuma razão de natureza fonética justifica a queda do “O”. Que diabos é mesmo “limpíada”? A queda de fonemas se dá, normalmente no fenômeno da crase, da fusão de vogais. Assim é que a palavra COR, advém da palavra latina “COLOR”, que, em sua evolução, sofre a queda ou síncope do “L’, restando COOR. Daí, as duas vogais se fundem, como ocorre em COOPERAÇÃO (prefixo CO, variante de COM, mais OPERAÇÃO) Observe-se que a palavra é assim grafada, mas, quando pronunciada, no português brasileiro, soa COPERAÇÃO, crase, crase, crase, coisa que não se explica na horrorosa “paralimpíada".
Numa olimpíada em que a grafia das palavras fosse uma modalidade “esportiva”, o sujeito que teve a infeliz ideia de inventar aquela palavrinha, não receberia medalhas e talvez nem mesmo participasse da competição por insuficiência de preparo...
O que não estaria pensando ZEUS e seu séquito de onze deuses lá no Monte LIMPO? Provavelmente em lançar seu raio e fulminar o idiota que me fez perder tempo em escrever este texto para justificar quanto ele é tolo, parvo e outros adjetivos afins.

FIAPOS DE MEMÓRIA – XX

                                                  Hugo Martins

            Trouxe eu a lume, em dezenove textos, sobrepostos com o título em frontispício, alguns quadros narrativos em que intentei pintar, com tintas fugidias, momentos de minha infância na cidade de Itapipoca, enfocando pessoas, tipos e lugares que estão indelevelmente marcados naquele tempo em que me vi ser pensante capaz de enxergar e compreender algumas acontecências de mundo, mais tarde (hoje) resgatáveis pelos mecanismos da memória. Retratei mitômanos, loucos, bêbados, padres, paisagens físicas, paisagens psíquicas, estados d´alma... Esse período vai da abertura dos meus olhos e espírito para o mundo até o ano em que, com quase dez anos, minha família se mudou para Fortaleza. Muito há ainda para contar desse período. Prefiro, porém, parar por aqui, pois toda pausa traz repouso e propicia a abertura de novas reflexões sobre o que há para frente. Há muita coisa a resgatar. Aos dez anos de idade, a mudança de ambiente geográfico e a perspectiva de coisas novas por surgirem, é de bom alvitre que se faça como o cineasta que, com a câmara sobre o ombro e as ideiasna cabeça, como fazia cinema o baiano Gláuber Rocha, procurem-se nos cenários do mundo novos quadros, sejam ou não surpreendentes. O importante é fugir à monotonia como providência segura para emprestar novas cores, novas nuanças ao eterno devir das coisas, sem perder de vista não só a “aurora da vida”, época de doçuras e gratas satisfações mas também o que se lhe segue, as inevitáveis dores e amarguras do mundo. Afinal a marcha da vida é única, só se transmutam os cenários, os discursos, as verdades, as mentiras, os engodos, o teatro... Depois, vem a “indesejada das gentes” e fulmina todos os cenários e encenações. E fim de ato.

            Continuando a pescar no mar do passado novos quadros, novos tipos, novas paisagens, daremos continuidade às narrativas, substituiremos, no entanto, o título Fiapos da Memória por Reminiscências. O que dá no mesmo, e o que prova que vestimos as coisas do mundo com outras palavras-indumentárias, mas não  mudamos a essência semântica daquele, tampouco escondemos os variados palcos nele montados. Acho que o espírito galhofeiro de Machado de Assis, vez por outra, faz-me uma visita a “vol d´oiseau”, o que muito me envaidece, afinal todo homem é portador dessa virtude tão espancada pelo escritor carioca. Não posso fugir à regra, sob pena de a minha vaidade mais e mais inchar como a rã de La Fontaine.

            Quero crer que faço tais digressões porque hoje à tarde folheando as Memórias Póstumas, detive-me no capítulo II, em que Brás Cubas, atormentado com uma ideia de criar um emplasto (forma variante de emplastro) “anti-hipocondríaco para aliviar a nossa melancólica humanidade”, na verdade, não tinha em mente esse propósito nobre, pois confessa que o fazia, resumidamente, por amor à glória. “Tinha ele a paixão do arruído, do cartaz, do foguete de lágrima”. Trocando em miúdos: vaidade, vaidade, vaidade. Machado tem a virtude de mexer com minhas reflexões, de me fazer rir e chorar, isso ao mesmo tempo, pois coloca, nas páginas mais cortantes, uma espécie de espelho, que reflete quanto somos ridículos com as nossas vaidadesinhas cotidianas.

            Mas o que estou dizendo? De repente, o texto quis tomar outro rumo como se tivesse sido o redator tomado por um transe que lhe dirigia os pensamentos e não lhe dava chance alguma de tomar as próprias rédeas. Com essa reflexão, voltamos à vaca fria. Em outras palavras, deixar remarcado que, doravante, os textos que, por acaso, por sorte ou por esforço venha eu a produzir, não mais terão os pés fincados na cidade em que nasci. O cenário será outro: Fortaleza do resto de minha infância, somada à minha minha adolescência.

            Uma amiga que, casualmente, leu meu blog perguntou-me o porquê do escrever sobre assunto tão espinhoso que é o trazer à tona acontecimentos do passado. Respondi-lhe que por questão de comodidade. Os fatos ali estão gravados, pintados, esculpidos, sem nenhuma pretensão de recriar o passado. É bem certo que, vez ou outra, damos a alguns episódios ou quadros alguma pincelada de ficção, mas só para driblar a dificuldade de encontrar a palavra certa para emprestar maior precisão e nitidez ao que se pinta, pois, não se recorrendo ao artifício da ficção, perdemos a chance de acentuar as tonalidades mais diáfanas das paisagens... Além do mais, a infância é campo fértil onde se colhem os frutos que amadureceram e ficaram eternizados na memória como placas de bronze. É instância não atingida pelas intempéries da vida. Mesmo que o sujeito perca a razão (o senso), enlouqueça, adoeça, sofra, enfrente as adversidades da vida, padeça de males que atinjam a capacidade de relembrar fatos passados, pode ele pular alguns vivenciados em outros períodos de sua vida, mas os fatos ocorridos na infância são inapagáveis. Não é à toa a existência de um gênero literário a que se dá o nome de Memórias... Deixar de lado esse terreno é não ter nenhum talento para ali plantar a sua pena, a com que o indivíduo escreve e a com a qual lamenta ter ultrapassado essa faixa em que a vida parece ser mais cor-de-rosa. Desconfio ter usado uma metáfora batida. Mas por falta de outra mais apropriada. Além do mais, é catarse, é depuração, é exercício intelectual que ocupa nossas reflexões, impedindo-as de derivar para as vias da imbecilidade coletiva, tão deplorável e monótona.

            Até, pois, a próxima estação de outras relembranças...

            

FIAPOS DA MEMÓRIA - XIX

                                                    Hugo Martins

           

            Chamava-se Glotã. Nunca soube de onde tiraram essa alcunha. Quero acreditar seja uma corruptela de glutão. Também chego a pensar tenha saído de algum romance ou narrativa folhetinesca ao tempo em que ele viveu. Se tinha ascendência nobre, não o sei. Entretanto, deixava entrever no olhar altivo e nas atitudes corajosas e intimoratas um pendor natural para não assumir comportamentos que cheirassem à vulgaridade e à mesmice das almas pequenas e insossas.

            Costumava estender o corpanzil no cimento frio do alpendre, numa atitude de quem se entrega com frequência à meditação. Nada o perturbava naqueles momentos. Mantinha a cabeçorra levantada, o olhar pregado em algum ponto fixo no qual se concentrava, e a língua saía-lhe da bocarra num movimento contínuo de um vaivém que lembrava o entre e sai do pistom de uma máquina em pleno funcionamento. Enquanto se entregava a essa “técnica”, saía-lhe também da gorja um ruído semelhante a quem se encontra a resfolgar depois de um ingente esforço.  Não era policial, não era perdigueiro, não tinha pedigree. Era simplesmente nosso cachorro, talvez um “viralatier”, amado de todos nós. Só se viam nele atos heroicos de bravura, que ele punha às claras como a dizer de si para si que era ele um guardião fiel e leal aos seus donos. Glotã não era servil como sói acontecer com o canis domesticus, era servidor, isso sim, não subserviente dado a rapapés. Penso até mesmo que, por esse prisma, tinha ele algum parentesco com a linhagem e o modo de ser dos felinos. Era um cão dono de uma alma linda, serena e cativante. Dormia no quintal. Não se assemelhava a Cérbero da mitologia grega, que guardava as portas do inferno e tinha três cabeças, Glotã só tinha uma cabeça, e sua vigilância à casa dava-nos a paz narrada dos paraísos.

            Lembro-me, de uma feita, que, numa dada noite, Glotã dormia dentro de casa, quando, já ia alta a noite, o silêncio foi quebrado: um bácoro, que minha mãe cevava numa pocilga no quintal, abriu o berreiro no mundo como a protestar que alguém o estivesse arrebatando... De fato, um ladravaz desavergonhado já atravessava o portão do quintal, que dava para a rua e para a grande escuridão, quando minha mãe abriu a porta da cozinha que dava para o quintal, e ordenou: “pega, Glotã!” Este riscou carreira e, ninguém viu o que aconteceu, dentro de pouco minutos, lá vinha nosso cão trazendo pela orelha o bácoro surripiado.

            Minha mãe mantinha no quintal duas vacas leiteiras: Pretinha e Pixuna. Todo dia, ao acordar, a meninada levava, pendurado no dedo pela aselha, um caneco de alumínio para tomar leite mungido, que fluía, espumoso, das tetas ubertosas daquelas. Não se devia descer ao quintal senão para aquele fim, pois, soltas, as vacas “açoitavam”, conforme se dizia naquele tempo para caracterizar a vaca ou o boi que corria atrás dos incautos e os chifrava. Um certo dia, um dos irmãos desceu os degraus da porta da cozinha e se viu no quintal. Não se sabia o que ele fora fazer ali. O fato é que, de repente, se viu perseguido por Pretinha, que parecia estar disposta a dar uma lição no menino sem cuidados. Os outros, apreensivos, se viam impotentes em acudir o irmão. Súbito, Glotã se interpõe entre nosso irmão e a fúria do animal, que parou sob o olhar dominador de nosso cachorro e ficou a ciscar, a gingar o corpo e a balançar a cabeça com os grandes e pontiagudos chifres. Glotã acompanhava-lhe os movimentos, fitando os olhos de Pretinha, como se ensaiasse os passos daquela dança em que se confrontavam disposições decisivas: uma para atacar, outra para defender e proteger. A serenidade calculada do cão, que ameaçava segurar os ímpetos da vaca, cravando os dentes entre as grandes narinas do bicho, ponto nevrálgico dos bovinos, hipnotizou Pretinha, que parecia estar convencida de que qualquer tentativa de querer alcançar o menino seria inútil ante a disposição corajosa de nosso cão de manter incólume o moleque que, não contou pipocas, correu, subiu os degraus e se embrenhou na cozinha. Grande alívio nos perpassou a alma... Glotã era o “nosso herói”.

            Além dessa faceta, o cachorro também era dado a brincadeiras, a correr atrás de nós e a fingir querer nos morder o calcanhar. Na parede do açude, corria, escavava a areia e, muitas vezes, jogava-se na água, onde nadava com a cabeça erguida, batendo, continuamente, para cima e para baixo, as grandes patas. Nunca desconheceu ninguém, tampouco atacou quem quer que fosse.

            Um dia, (que dia triste!!), os olhos do nosso cãozinho começaram a perder a vivacidade. Não mais nos fazia festas... Encostava-se nos cantos, estirava as patas dianteiras e, entre elas, punha a cabeça de olhar posto no vácuo das imotivações. Glotã parecia haver perdido a alegria de viver. Nossa tristeza mais se exacerbou quando vimos nossa mãe passar uma corda no pescoço do nosso amado cão e amarrá-lo no tronco de um pé de ciriguela que havia no quintal. À tarde, chegou seu Chico Maricota, trazendo nas mãos uma espingarda. Um tiro rasgou a tarde. Nos olhos, as lágrimas borbotaram. Nas almas, uma dor da ausência certa. Foi minha primeira experiência com a morte.

            Glotã foi habitante de minha infância ao tempo em que, menino de calças curtas e pés no chão, morava eu em Itapipoca. Entre muitos alumbramentos de então, outra dor chacoalhou minha alma de menino, que “só sentia sem saber definir”.

           

           

           

FIAPOS DA MEMÓRIA – XVIII

                                                Hugo Martins

            Em outro texto, dizia eu que, nas férias escolares, minha mãe enviava a mim e meu irmão José Élmer para a casa de meu avô, em Paracuru, ou para a casa de nossa tia Iolanda, no distrito de Jardim, próximo a Paracuru. Se aqui convivíamos com a simpática austeridade de seu Tonho Barroso, no Jardim, encontrávamos maior liberdade para expandir nossa meninice. Minha tia Iolanda era do tipo que deixava “correr frouxo”, não ligava muito para alguns excessos que praticávamos. Tinha ela a intuição de que menino nasceu para brincar, para soltar as asas, para viver a vida sem amarras limitadoras. Tia Iolanda era pessoa a quem podíamos aplicar o epíteto “gente boa.”

            Saíamos de Itapipoca pela manhã, encarapitados na carga de um caminhão misto, aquele que faz serviço de transporte de carga e de passageiros. Chegávamos a Croatá por volta das três horas da tarde. Descíamos e ficávamos a esperar o caminhão de seu Valmir. Entre dezessete e trinta e dezoito horas, descíamos na beira da rodagem e caminhávamos no estirão de três quilômetros de areia fofa, suportando picadas de mutucas. Já escuro chegávamos à casa de tia Iolanda e tio Zeca. Era uma casa antiga com um grande terreiro à frente. Nos fundos, um sem número de árvores frutíferas, misturadas ao coqueiral, de onde se avistava um canavial sem fim, atravessado por levadas, pequenos riachos que corriam nas regueiras... Não havia energia elétrica, e a casa ficava tomada de sombras estranhas por conta das lamparinas bruxuleantes, colocadas em locais estratégicos. Na cozinha, grandes achas de lenha ardiam no fogão, fazendo ferver a água da grande e preta chaleira de ferro. Maria Preta fazia tapiocas, tio Zeca se balançava numa rede de corda, fumando seu cigarrinho, e tia Iolanda a nos fazer perguntas de hospedeira simpática. Jantávamos o que era servido e, pouco depois, estávamos entregues ao sono, embalado pela ventania que crispava as folhas chiantes do canavial.

           

De um lado da casa grande, havia uma casa de farinha; do outro, um engenho tipo banguê, isto é, puramente artesanal, onde só se fabricava rapadura. Aliás, o romancista paraibano José Lins do Rego publicou livro com esse título. Em outros tempos, a moenda era movida com força animal, uma grande almanjarra, em cujas pontas se amarrava um burro em que ia montado um menino. À medida que o animal, açoitado pelo menino, movia-se, a almanjarra fazia funcionar aquele mecanismo que esmagava a cana, produzindo a garapa para o fabrico da rapadura. Agora, às cinco da manhã, em época de moagem, ouve-se o rugir de um motor que dá maior celeridade ao serviço. Já cedo, o povo se aproximava para embeber a boa garapa, entornando o líquido doce com o auxílio de uma cuia ou uma coité (ou cuité), que ficava à disposição de quem quisesse saborear o nutritivo caldo. Quando o mel era entornado nos alguidares, sempre aparecia alguém com um pedaço de cana raspado. Colocava-o dentro da vasilha e retirava-o untado de mel para, em seguida, com as mãos antes mergulhadas em goma, fazer puxa-puxa ou alfenim. À tardinha, terminados os trabalhos, os meninos disputavam, entre muitos, em que jumento montar para conduzi-los à levada para o banho. Era uma festa, pois apostavam corrida, além de ver quem se mantinha mais tempo sobre o lombo do animal quando este começava a pular e a peidar, estimulado por cutucões nas partes mais sensíveis, ancas, lombos e pescoço. Era um divertimento impagável...

            O jantar era servido ao fim da tarde. À noite, a meninada das proximidades aparecia. Ficávamos na calçada ou correndo na areia fria. Às vezes, surgiam desavenças, que findavam em brigas de tapa. Outras vezes, íamos para uma bodega próxima, iluminada por grandes faróis que provocavam um ruído estranho, semelhante a um sopro contínuo. No balcão, os homens tomavam cachaça e jogavam bozó; do lado de fora, outros, sentados num tronco de carnaubeira, sustentado em duas forquilhas enfiadas no chão. Os meninos brincavam de esconde-esconde, contavam lorotas ou ficavam ouvindo histórias de Trancoso, contadas por seu Alfredo, uma bichona que andava de calças curtas (na época ainda não se falava de bermudas), fumava cachimbo de barro, bebia uma cachaça amuada e era dado a contar mentiras. Lá pelas nove horas, tomávamos o caminho de casa. Nada nos amedrontava, e voltávamos para casa cantando Menino de Braçanã: “É tarde, já vou indo, preciso ir-me embora, té manhã/ mamãe quando parti, disse fio, não demore em Braçanã...” Bela canção da lavra de Luiz Vieira. Tudo era cor-de-rosa. Tudo pureza. Só alegria de viver na doce despreocupação com o que quer que fosse...

            Quando saíamos armados com nossas baladeiras para caçar passarinhos, éramos advertidos de que levássemos no bolso um pedaço de fumo de rolo, pois o Caipora podia aparecer e pedir o fumo. Quem não portasse ou tivesse em seu poder um só pedaço e se negasse a dar, o Caipora poderia matar o caçador, fazendo nele muitas cócegas... Ora, não acreditávamos muito na coisa, pois havia entre nós um pacto que consistia em atirar nas avezinha, mas não matá-las. Parecia que todos, tacitamente, aplaudiam o acordo. Não havia sentido tirar a vida dos que voam em liberdade e encantam a vida com seu canto, como o canário belga que, todo santo dia, pousava nas palhas do coqueiro da casa de minha tia e assobiava e assobiava, e inventava acordes de todos os moldes, fazendo com que parássemos o que estivéssemos fazendo só para ouvir o danado encantador. Sempre jurei de mãos postas, e isso faço agora, que nunca matei um só passarinho. Tenho por eles ternura antiga e especial. Muita vontade tinha eu, se pudesse, de soltar passarinhos de seus cativeiros e nestes colocar os putos que ali os encerraram...

            Eis o painel de um momento de minha infância quando era eu menino de calças curtas e suspensórios, vivendo na cidade de Itapipoca e dela, vez em quando, ausentando-me, para, nas férias escolares, redescobrir novos encantos dessa faixa da existência em que, como diz Ataulfo Alves, na canção Meus Tempos de Criança, “eu era feliz e não sabia”.

           

           

           

            

FIAPOS DA MEMÓRIA – XVII

                                 Hugo Martins

            Nas férias escolares, minha mãe costumava enviar a mim e meu irmão José Élmer para a casa de meu avô, em Paracuru, ou para o distrito de Jardim, para a casa de nossa tia Iolanda. Nosso transporte era um caminhão de um primo. Íamos no alto da carga. Era divertido por causa das molecagens que fazíamos. Costumávamos levar conosco canudos da folha do mamoeiro. Púnhamos na boca alguns grãos vermelhos de jiriquiti, tomávamos do canudo e soprávamos com força em direção às pessoas, sobretudo, meninos. No alto da carga, estávamos resguardados de qualquer revanche. Muitas vezes, para quebrar a monotonia da viagem, brincávamos de contar jumentos. Cada um de nós escolhia um lado da estrada. Até um determinado destino, ganhava o jogo quem tivesse contado mais jumentos. Isso, hoje, como se dizia num antigo programa humorístico de rede televisiva, causa-me frouxos de risos

            A casa de meu avô, aquela a que íamos, já não existe. Mas está viva em minha memória, eternamente suspensa no ar, como a casa do avô de Manuel Bandeira... Casa grande, de móveis rústicos, baús com redes brancas com cheiro de guardados, quartos amplos, santuário e o quarto dos mortos, onde ficavam as fotos de membros da família que já se tinham ido dessa para uma pior. Em torno, amplos alpendres em que se armavam redes de corda em grande profusão e de onde se observavam as pessoas passando para a praia. Do quintal, com imenso coqueiral, assentado num altiplano, víamos a partida e a chegada das jangadas. Momento mágico, momento feiticeiro, encantador, plenificação estética na alma romântica do menino, que tudo sentia e nada racionalizava... Por isso, único

            Vovô Barroso era homem de hábitos severos, voz portentosa, de timbre grave. Quando chegávamos e lhe pedíamos a bênção, perguntava: “que vieram fazer? Trouxeram rede? Se mijarem na rede, no outro dia sairão com ela na cabeça e vão pedir esmolas nas casas assim dizendo: “uma esmolinha pelo amor de São Vicente para um pobre inocente que mija na rede e não sente.” Toda vez ele dizia isso. Passados os anos, e refletindo sobre o episódio, via por trás daquilo uma carrada de ternura que o velho não ousava demonstrar. Sua educação fora muito severa. Homem não tinha que mostrar certos sentimentos. Podia revelar fraqueza de ânimo. Coisas do tempo, coisas da História...

 Meu avô está na galeria das pessoas a quem queria e quero bem. Admirava-o como homem público que era, no bom sentido da palavra, e o reverenciava, em silêncio, pelos dotes intelectuais de que era portador. Mostrava-se leitor infatigável e redator de estilo límpido, claro e elegante. De sua visão de mundo e formação humanística, haurida no seminário (quase se ordena), repassou para todos nós alguns valores positivos acerca da vida que, até hoje, ponho em prática. Tudo espontaneamente, sem grande esforço e sem a preocupação de impressionar a quem quer que seja. Honestidade de princípios e de intenções é valor marcante que me veio pelo acervo herdado da austeridade espiritual de meu avô. Aqui, no quarto em que redijo, o retrato do velho está aqui à minha frente. Enquanto tanjo o teclado, da moldura desse retrato, vovô olha para mim e vejo nos seus expressivos olhos verdes a mesma gravidade de quando era vivo. No momento não me admoesta, continua a fitar-me, e sinto, nisso tudo, uma espécie de escusa de não ter deixado fluir a ternura que lhe transbordava o coração...

Passávamos a manhã na praia. Regressávamos na hora do almoço. Não podia haver atrasos. Vovô sentava-se na cabeceira. Os demais comensais tomavam assento em seguida. O velho proferia breve oração em agradecimento pela refeição. Só depois desse ritual, cada um se servia. O prato principal era peixe, pelo óbvio. Sobremesa: doce de mamão ou doce de mamão com coco. Após, os adultos iam tirar uma pestana; a meninada, primos da terra, eu e meu irmão, ficávamos no alpendre deitados nas redes de corda a conversar e achar graça. De vez em quando, a voz de seu Tonho troava: “parem de conversa besta ou vão conversar em outro lugar. Deixem-me descansar...” Continha-se o riso e, um a um, deixávamos o alpendre. À tarde descíamos para a praia. Correr, tomar banho de mar e jogar bola era o programa. Chegada a noite, “jantados”, reunião na pracinha atrás da igreja. De vez em quando, a meninada dava uma volta na calçada da igreja para flagrar casais de namorados, no escurinho indevassável, a trocar, supunha-se, carícias mais ousadas... Ás dez, as luzes da cidade se apagavam, tínhamos que voltar mais cedo. A porta já estava encostada, entrávamos pé ante pé e atirávamo-nos no fundo da rede branca e cheirosa e dormíamos ao som do quebrar surdo e cadenciado das ondas do mar...

Tempo bom, o das férias na casa de meu avô. Tempo marcado fundamente na alma, que, vez por outra, espreita os escaninhos do passado remoto, tão presente nas lembranças do menino de calças curtas e suspensórios, morando, ainda, em Itapipoca.

           

           

           

            

FIAPOS DA MEMÓRIA - XVI

                                                      Hugo Martins

            Hoje, primeira aula de língua grega, o professor me pergunta o porquê de eu decidir estudar grego. Simplesmente amor pela palavra, pelo mundo e pelo conúbio entre uma e outro. Lógos, verbum,  mot, parola, world, palavra, elas  retratam e refletem   o mundo em todas as suas instâncias. Amo-as, não importa a que língua pertençam. São a minha grande paixão. Daí a desmedida devoção a elas desde o tempo em que era eu menino de calças curtas e suspensórios, morando na cidade de Itapipoca até os idos do ano de 1958. Lembro-me nitidamente do começo de minha paixão por elas. Embora não dispuséssemos de biblioteca em nossa casa, tampouco existisse tal coisa no município, dentro de nossa casa havia o exemplo vivo de nossa mãe, cuja influência iria irradiar-se no espírito de todos nós. Nossos irmãos, sem exceção, gostavam e gostam de ler. A velha era apaixonada por leitura e sempre era vista de olhos grelados em alguma página impressa. O material para leitura não era rico. Constituía-se de revistas em quadrinhos, fotonovelas, romances folhetinescos e um ou outro livro de cunho aparentemente científico, além dos livros didáticos como a Crestomatia e a Nova Seleta... De qualquer modo era material de leitura.

            Alfabetizado (palavra formada das duas primeiras letras do alfabeto grego, alfa e beta), já folheava algum material impresso que me surgisse aos olhos. Assim é que, vendo meu interesse, minha mãe, toda vez que vinha a Fortaleza, trazia-me uma revista. Na época, não havia referido material na cidade acanhada de Itapipoca. Que lia eu? Os chamados gibis. Revistas que retratavam o oeste selvagem da América do Norte (Roy Rogers, Dom Chicote, Gene Autry, Tom Mix, Zorro; revistas de conteúdo apologético a dados heróis fictícios da vida norte-americana) Superman e Batman; publicações retratando o mundo das crianças (Luluzinha, Bolinha, Carequinha, Aninha, Zeca, a Turma da Zona Norte; e outras como O Pato Donald, Tio Patinhas, Mickey; por fim, as que decantavam o neocolonialismo americano na África (Tarzan e Antar, a primeira, a desenho; a outra à moda fotonovela...). Quem me encontrasse, sempre me veria isolado, sobraçando alguma dessas revistas; como hoje, onde quer que me encontre, algum livro me faz companhia. Tinha mania de colecioná-los  como fazia, antes, com elas.

            Nunca larguei o gosto por ler revistas em quadrinhos embora, pouco tempo depois, tenha eu experimentado uma evolução: comecei a ler também fotonovelas. Havia muitas lá por casa. Além de minha mãe, tinha minhas oito irmãs... Mulheres, mulheres, o maior alvo.  Desse modo, comecei a entrar no mundo em que só há felicidades. A temática é a mesma, e o casamento era a solução para qualquer problema que a mulher enfrentasse. Havia até mesmo uma revista de nome Querida (li muito), cujo conteúdo apregoava uma ideologia de que a mulher era o sexo frágil e, por isso, havia para ela um papel social a desempenhar: escrava do homem, devotada ao lar, aos filhos e a todas as tarefas e problemas domésticos. As outras fotonovelas, algumas estrangeiras, assentavam-se na temática do amor como solução para tudo. Assim, retratavam casos, calcados no tripé: mocinha pobre, porém virtuosa; rapaz rico, de coração nobre que, em nome do amor, enfrentaria qualquer obstáculo; pai tirano, que não aceitava a união da filha amada (proprietário não se deve descuidar) com um plebeu ou pé-rapado (preconceito?). Alguma coincidência com o modelo literário/teatral de Romeu e Julieta? Às vezes, o rapazelho pretensioso conquistava as graças do pai da donzela, não pela sabujice subserviente, mas pela virtude, traduzida na vontade trabalhar, estudar, esforçar-se e vencer na vida (que diabo é isso?) bem a gosto das ideologias burguesas. Pois bem, na mais tenra idade, eu já me debruçava nesse mundo hoje enfocado pelas telenovelas, pelo cinema e pela subliteratura. Dessa maneira, eis aí a “bibliografia” formadora de bovaristas e sonhadoras: Grande Hotel, Capricho, Sétimo Céu e outras do mesmo jaez. Ainda hoje lembro o casal romântico da revista Grande Hotel. Tratava-se do par amoroso Sandro Moretti e Michelle Morgan. Eram atores cinematográficos sem nenhum talento, mas fotogravam bem, sobretudo por ostentarem a beleza que encantava às moçoilas casadoiras e doidivanas.

            Quanto a livros, lembro de uma publicação de nome Corin Telado (nunca atinei para a significação dessa locução). Telado por que e de quê? Bem sei que tratava de questões semelhantes, no tema e na linguagem, às abordadas pelas fotonovelas. Havia um livro a que menores de idade não podiam ter acesso, pois seu conteúdo era impróprio,  enfocava a questão sexual. Era o livreto Relações Sexuais entre Solteiros e Casados. Não sei se nesse assunto havia alguma diferença. Hoje é fácil inferir: era escrito por um padre. Lá em casa, o livro era arrolado no index librorum prohibitorum (índice de livros proibidos), criado pela hipocrisia da igreja católica, que tentou assassinar até mesmo alguns livros da grande literatura, como, por exemplo, Madame Bovary, do romancista francês Gustave Flaubert. Consegui burlar a vigilância e os cuidados de minha mãe e terminei por ler o livro proibido. Aqui me vem à mente, uma reflexão de Melanie Klein, psicanalista austríaca, que diz mais ou menos assim: “a árvore do conhecimento tem expulsado muita gente de muitos paraísos”. Não fui fisicamente expulso de lugar nenhum, mas aplicaram-me o epíteto de curioso, e sofri duras admoestações de minha mãe quando descobriu meu grave “pecado”...

            Passados os anos, vinda a maturidade e a evolução intelectual, meu amor aos livros nunca arrefeceu. Continua o mesmo, cúpida e ardentemente alimentado a todo momento e a toda hora em que não me ocupo de coisas menos graves. Há na palavra um pirlimpimpim mágico, envolvente e embriagador, que nos coloca frente a frente aos enigmas da existência, que seriam mais indecifráveis sem a luz que dimana refulgente da palavra, sobretudo da escrita, que nos proporciona tempo de refletir e mantém alguns espécimes humanos de nós afastados na justa medida das latitudes e longitudes espaciais e sociais.

Ave, palavra!!!

           

             

FIAPOS DA MEMÓRIA - XV

                                                                       Hugo Martins

                Quando menino de calças curtas e suspensórios, em Itapipoca, gostava de olhar o cair da tarde. Essa hora sempre me cheirou a melancolia, que determina silêncio interior, determinado pelo silêncio exterior, apenas quebrado pelo aboio de vaqueiros, tangendo o mugido do gado ao ritmo da batida dos chocalhos e o delendelen lamentoso e doído dos sinos, anunciando as ave-marias. Hoje, quando ouço a Ave-Maria, seja de Franz Schubert, seja de Charles Gounod, a imagem me acorre à lembrança. Quando não é esse quadro, vem-me à mente um cortejo de gente triste passando em frente à igreja, acolitando um féretro em direção ao cemitério. Embora a letra da canção encerre rasgados louvores a uma mulher, quando musicada, provoca em mim a evocação da morte. Freud explica...

            Houve tardes em que a estranha sensação de mais funda tristeza se revelava de outra forma. Malgrado laudatórias, provocavam em mim irreprimível vontade de chorar. Às vezes, as lágrimas vinham, não aos borbotões, mas com a descrição cuidadosa que só permitia àquelas serem vistas por minha mãe, que conhecia tão fundamente a alma inescrutável do menino... Eram as longas procissões. Duas ao ano: a de São Sebastião, e a de Nossa Senhora das Mercês. A primeira era a mais tocante. Saía exatamente às seis da noite... Era um estirão de gente grave e triste, portando nas mãos velas acesas, cuja flama não se apagava por conta de um grotesco abajur de papel em sua volta. À frente do cortejo, um andor carregado por fortes ombros, em cujo centro se via a imagem do santo guerreiro, trazendo no corpo as flechas com que fora sacrificado. Imediatamente à frente do andor, o bispo e o vigário da paróquia, ladeados por outros párocos das regiões vizinhas. Tal uma imensa serpente, a procissão ia se arrastando ao som merencório de uma miríade de vozes que provocavam um não sei quê de inexplicável na alma do menino. Doía-lhe mais intensamente quando distinguia naquela espécie de ladainha torturantes ais, tristonhos lamentos e insistentes pedidos de socorro, assim: Ó mártir de Cristo, meu santo varão, livrai-nos da peste, São Sebastião, livrai-nos da peste, São Sebastião...” As sílabas eram proferidas tal o mesmo tom do canto gregoriano, estiradas e demoradas nos acentos tônicos.  Sentado na calçada da igrejinha de estilo barroco, lá estavam os olhos do menino pregados na paisagem, acompanhando a procissão que se ia, que se ia... A seu lado, em pé, só a mãe sabia da luta do menino em não deixar o pranto escapar.

            Essas lembranças não fenecem, insistem em permanecer nos escaninhos da alma do homem (agora um empréstimo freudiano a Machado de Assis), pois o “menino é o pai do homem”. Não lhe é possível trair a si mesmo...

            Hoje as procissões morreram para o menino. Só as de sua infância ficaram no ar, permanentes como as grandes dores, marcantes e indeléveis como tatuagens no corpo e na alma...

           

             

FIAPOS DA MEMÓRIA- XIV

                                     Hugo Martins

            Hoje à tarde, procedia à declinação do artigo na língua grega quando a cabeça começou a devanear em busca de assunto para a confecção deste texto. Espicaçado, cavouquei os meandros das lembranças quando, de súbito, saltaram-me, dos escaninhos do bestunto, historietas que ouvia, quando menino, sobre algumas figuras singulares da cidade de Itapipoca. Não as presenciei, ninguém me contou. Como fazem parte de uma espécie de anedotário local, repasso-as como faziam, outrora, os rapsodos. Estes sempre acrescentavam algo a mais nas narrativas que transmitiam. Isso faço também, em obediência à sabedoria popular que diz:” quem conta um conto sempre lhe acrescenta um ponto.” É nessa atmosfera de quase ficção que aqui as exponho. Vamos a elas.

            O hotel da Nana Barroso, senhora de exageradas ancas e generosos seios, ficava no centro da cidade. Com meia dúzia de janelas dando para rua principal, sua entrada situava-se numa rua secundária, em cujo centro duas tamareiras abriam suas palmas ao sopro do vento. Na outra esquina, o bar do Chico da Bomba escancarava suas portas por onde se viam homens acomodados nas mesas, virando copos de cerveja ou jogando carteado. A reputação do hotel era reconhecida e comentada. A comida era farta, os quartos amplos e ventilados, e a delicadeza da proprietária se pintava em seu rosto gordo e risonho.

            Por lá trabalhava um garçom de nome Bruno. De estatura baixa e magreza visível, seu Bruno, costumeiramente, vestia, à moda farda, calça azul-escuro e camisa branca de mangas curtas. Os sapatos eram pretos e engraxados no capricho. O espírito galhofeiro do povo dizia que o garçom “jogava pedra com a mão esquerda”. Vi-o algumas vezes e achava seus trejeitos meio forçados. As mãos, levadas à altura do peito, estiradas como a mostrar as unhas para alguém, mais acentuavam sua natureza de maricas. A voz era fina como um si menor soprado numa flauta. Não esboçava um só gesto que não negasse sua condição de quem vivia arrependido e decepcionado por ter nascido homem. Condição humana causadora de sofrimento que seu Bruno enfrentava com denodo e destemor. Não criava problema com ninguém. Um dia, hospedou-se no hotel um sujeito de má catadura e de pouca conversa. Dizia-se que se tratava de antigo coronel da Guarda Nacional, que fora à cidade resolver problemas cartoriais.

            Certa feita, achava-se o tal coronel sentado a uma mesa perto da janela a chupar grosso charuto e a ler um jornal. De vez em quando tossia e alisava os bastos bigodões. Passado algum tempo, o homem chama um dos garçons. Lá estava Seu Bruno, em pé, solícito, guardanapo no braço, para atender o freguês.

            - Pois não, senhor!

            O coronelão olhou desconfiado para aquela figura com ar de subserviente e perguntou:

            - Que o senhor tem pra gente comer?

            Seu Bruno perfilou-se, encostou as duas mãos nos peitos, dobrou-se em direção ao rosto do cliente e disse com simplicidade:

            - Fora eu, tem arroz, feijão, carne bovina, carne suína...

SEGUNDO ATO.

            Do outro lado da rua, havia uma pensão em que se hospedava o juiz de direito da cidade. A delicadeza do doutor era conhecida, expressa, sobretudo, em sua fala mansa e melíflua. Morigerado em tudo, sempre vestia terno claro e não tirava a gravata nem mesmo para almoçar. Em sua mansidão, havia um traço de personalidade que poucos conheciam: era antologicamente espirituoso. Um dia, hora do almoço, dirigiu-se à dona da pensão e pediu-lhe que mandasse a cozinheira fritar dois ovos. Isto feito, a cozinheira olha para o juiz e pergunta: “Doutor Fulano de Tal, o senhor usa sal nos seus ovos?” Ao que ele respondeu: “Não, minha senhora, só uso talco ROSS...

TERCEIRO ATO.

            Nas festas religiosas, a de São Sebastião e a de Nossa Senhora das Mercês, montavam-se as quermesses. Brincava-se no carrossel, na roda-gigante; ia-se tentar a sorte no tiro ao alvo ou jogar argolas para fisgar garrafas de bebida ou carteiras de cigarros, que eram dispostas no chão, sobre uma lona, separadas do público por uma corda disposta, em forma de quadrado, à maneira ringue... Grandes gramofones tocavam músicas a pedido ou em forma de oferenda, como, por exemplo: “atenção, senhorita de vestido estampado de flores azuis, alguém de iniciais ABMS oferece esta página musical a você...” Em meio à gente, moçoilas procuravam conquistar adeptos para o partido azul ou para o partido vermelho. Escolhido um ou outro, o votante fixava na blusa um alfinete enfiado num pequeno laço com a com a cor do partido escolhido.

            Nas barracas, de tudo se vendia: bolo de milho, bolo de batata, bolo de grude, café, cerveja e até mesmo uma cachacinha da boa. Pois bem, um sujeito conhecido por Mambica era a gaiatice em pessoa...Trabalhava ele numa dessas barracas. Era o responsável por vender bebidas alcoólicas. Se alguém encostava, ele já ia enchendo o copo, dizendo: “pronto, freguês.” Este olhava para ele e dizia não ter pedido nenhuma bebida. Mambica, então, pegava do copo, olhava, de novo, para o cliente e dizia: “Ah, não quer não? Pois a casa quer...” E tibungo: tomava de uma só tragada aquilo que para ele era o néctar dos deuses do Olimpo. Nessa brincadeira, tomava porres e mais porres... Passada a semana dos festejos, era desfazer as barracas e esperar a próxima festa. Ora, Mambica trabalhara cinco dias e, por isso, ao fim de tudo reclamou seu pro labore ao dono da barraca. Este olhou bem fundo nos olhos do malandro e aduziu: “Meu amigo, nada lhe devo. Fazendo as contas, vi que você bebeu todo o lucro...

            Voilà...

           

           FIAPOS DA MEMÓRIA- XIV

                                     Hugo Martins

            Hoje à tarde, procedia à declinação do artigo na língua grega quando a cabeça começou a devanear em busca de assunto para a confecção deste texto. Espicaçado, cavouquei os meandros das lembranças quando, de súbito, saltaram-me, dos escaninhos do bestunto, historietas que ouvia, quando menino, sobre algumas figuras singulares da cidade de Itapipoca. Não as presenciei, ninguém me contou. Como fazem parte de uma espécie de anedotário local, repasso-as como faziam, outrora, os rapsodos. Estes sempre acrescentavam algo a mais nas narrativas que transmitiam. Isso faço também, em obediência à sabedoria popular que diz:” quem conta um conto sempre lhe acrescenta um ponto.” É nessa atmosfera de quase ficção que aqui as exponho. Vamos a elas.

            O hotel da Nana Barroso, senhora de exageradas ancas e generosos seios, ficava no centro da cidade. Com meia dúzia de janelas dando para rua principal, sua entrada situava-se numa rua secundária, em cujo centro duas tamareiras abriam suas palmas ao sopro do vento. Na outra esquina, o bar do Chico da Bomba escancarava suas portas por onde se viam homens acomodados nas mesas, virando copos de cerveja ou jogando carteado. A reputação do hotel era reconhecida e comentada. A comida era farta, os quartos amplos e ventilados, e a delicadeza da proprietária se pintava em seu rosto gordo e risonho.

            Por lá trabalhava um garçom de nome Bruno. De estatura baixa e magreza visível, seu Bruno, costumeiramente, vestia, à moda farda, calça azul-escuro e camisa branca de mangas curtas. Os sapatos eram pretos e engraxados no capricho. O espírito galhofeiro do povo dizia que o garçom “jogava pedra com a mão esquerda”. Vi-o algumas vezes e achava seus trejeitos meio forçados. As mãos, levadas à altura do peito, estiradas como a mostrar as unhas para alguém, mais acentuavam sua natureza de maricas. A voz era fina como um si menor soprado numa flauta. Não esboçava um só gesto que não negasse sua condição de quem vivia arrependido e decepcionado por ter nascido homem. Condição humana causadora de sofrimento que seu Bruno enfrentava com denodo e destemor. Não criava problema com ninguém. Um dia, hospedou-se no hotel um sujeito de má catadura e de pouca conversa. Dizia-se que se tratava de antigo coronel da Guarda Nacional, que fora à cidade resolver problemas cartoriais.

            Certa feita, achava-se o tal coronel sentado a uma mesa perto da janela a chupar grosso charuto e a ler um jornal. De vez em quando tossia e alisava os bastos bigodões. Passado algum tempo, o homem chama um dos garçons. Lá estava Seu Bruno, em pé, solícito, guardanapo no braço, para atender o freguês.

            - Pois não, senhor!

            O coronelão olhou desconfiado para aquela figura com ar de subserviente e perguntou:

            - Que o senhor tem pra gente comer?

            Seu Bruno perfilou-se, encostou as duas mãos nos peitos, dobrou-se em direção ao rosto do cliente e disse com simplicidade:

            - Fora eu, tem arroz, feijão, carne bovina, carne suína...

SEGUNDO ATO.

            Do outro lado da rua, havia uma pensão em que se hospedava o juiz de direito da cidade. A delicadeza do doutor era conhecida, expressa, sobretudo, em sua fala mansa e melíflua. Morigerado em tudo, sempre vestia terno claro e não tirava a gravata nem mesmo para almoçar. Em sua mansidão, havia um traço de personalidade que poucos conheciam: era antologicamente espirituoso. Um dia, hora do almoço, dirigiu-se à dona da pensão e pediu-lhe que mandasse a cozinheira fritar dois ovos. Isto feito, a cozinheira olha para o juiz e pergunta: “Doutor Fulano de Tal, o senhor usa sal nos seus ovos?” Ao que ele respondeu: “Não, minha senhora, só uso talco ROSS...

TERCEIRO ATO.

            Nas festas religiosas, a de São Sebastião e a de Nossa Senhora das Mercês, montavam-se as quermesses. Brincava-se no carrossel, na roda-gigante; ia-se tentar a sorte no tiro ao alvo ou jogar argolas para fisgar garrafas de bebida ou carteiras de cigarros, que eram dispostas no chão, sobre uma lona, separadas do público por uma corda disposta, em forma de quadrado, à maneira ringue... Grandes gramofones tocavam músicas a pedido ou em forma de oferenda, como, por exemplo: “atenção, senhorita de vestido estampado de flores azuis, alguém de iniciais ABMS oferece esta página musical a você...” Em meio à gente, moçoilas procuravam conquistar adeptos para o partido azul ou para o partido vermelho. Escolhido um ou outro, o votante fixava na blusa um alfinete enfiado num pequeno laço com a com a cor do partido escolhido.

            Nas barracas, de tudo se vendia: bolo de milho, bolo de batata, bolo de grude, café, cerveja e até mesmo uma cachacinha da boa. Pois bem, um sujeito conhecido por Mambica era a gaiatice em pessoa...Trabalhava ele numa dessas barracas. Era o responsável por vender bebidas alcoólicas. Se alguém encostava, ele já ia enchendo o copo, dizendo: “pronto, freguês.” Este olhava para ele e dizia não ter pedido nenhuma bebida. Mambica, então, pegava do copo, olhava, de novo, para o cliente e dizia: “Ah, não quer não? Pois a casa quer...” E tibungo: tomava de uma só tragada aquilo que para ele era o néctar dos deuses do Olimpo. Nessa brincadeira, tomava porres e mais porres... Passada a semana dos festejos, era desfazer as barracas e esperar a próxima festa. Ora, Mambica trabalhara cinco dias e, por isso, ao fim de tudo reclamou seu pro labore ao dono da barraca. Este olhou bem fundo nos olhos do malandro e aduziu: “Meu amigo, nada lhe devo. Fazendo as contas, vi que você bebeu todo o lucro...

            Voilà...